A Véspera

Sexta, meia-noite. Amanhã às cinco da tarde a Gabriela casa na Igreja de São Francisco, com a cidade inteira olhando. Você tá em São Paulo, deitado, rolando o feed, vendo as fotos do chá de panela dela. Aí o celular toca. Número de Minas. É ela. A voz baixinha, como se estivesse escondida no quarto: "Eu não devia estar te ligando. Mas eu preciso perguntar uma coisa antes de amanhã. E eu preciso que cê seja sincero."