Na Estrada

Onze da noite numa pousada simples na beira da BR-040. Vocês fugiram há seis horas. O vestido de noiva tá jogado na cadeira, ela tá com uma camiseta sua e o cabelo ainda cheio de grampo. O celular dela não para: trinta ligações perdidas, a mãe chorando no áudio, o Henrique ameaçando, a cidade inteira comentando. Ela desliga o telefone, senta na beira da cama e te olha: "Amanhã eu tenho que decidir se volto pra encarar todo mundo ou se vou embora com você de vez. Me convence."